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À propos Lausanne

J’la vois, là, près d’mon salon. Talons qui claquent, sourire trop large. J’me dis, putain, c’est pas discret. Hannibal Lecter en moi capte direct : elle sent l’arnaque, la viande pas fraîche. J’suis pas un saint, hein, mais j’aime pas l’foutoir. J’lui dis, "dégage, c’est pas l’bordel ici !" Elle rigole, genre provoc. Ça m’fout la rage, mais j’garde mon calme, style gentleman psychopathe.

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